La mer est verte , la mer est grise, elle est d'azur, elle est d'argent , et de dentelles que l'air brouille,en mélangeant leurs tons changeants.
Paul Fort
Je pense qu'à l'intérieur de la maison en vacances il y a une vieille armoire pleine de draps de toile , une armoire fidèle qui garde les lieux depuis longtemps , il y a une horloge peut-être avec un balancier doré , un vieux buffet certainement, des tasses ébréchées mais surtout une table , une table de ferme qui attend , qui attend , près de son banc. C'est pour elle que je voudrais rentrer dans la maison close . Il me semble que je pourrais y étaler des mots et les rouler dans la tendresse jusqu'à en faire des phrases gaies qui s'échapperaient par les fenêtres enfin ouvertes d'une maison habitée.
C'est un pays où il n'est plus nécessaire de prier , c'est lui qui prie pour vous . Chaque village vit son calvaire . Chaque pierre est encore imprégnée d'odeurs de sainteté. Le vent susurre encore d'un âtre à l'autre des murmures, de rosaires , de litanies, de neuvaines, de glorieux mystères ... Les fest-noz ont remplacé les Pardons. Les merguez ont détrôné l'hostie . Dans les chapelles,toutefois ,c'est encore la croix et la bannière. Mais l'important c'est la lumière. Elle était belle à St Cado en cette fin d' après midi là.
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