Toujours les mêmes petits bonheurs, écrire des cartes postales dans la douceur d'un feu qui ronronne , la Bog Road, les fleurs, les mêmes tours, les thés à Cashel , les pots à Ballynahinch à moins que ce ne soit - mieux encore ! - un copieux petit déjeuner, la visite à Mickaël qui le 29 mai avait 87 ans, la balade sur la magnifique plage en arc de cercle de Dolan où personne n'avait volé l'orange, la musique de 7 à 9 chez Guy's, les carrés d'agneau délicieux, les visites impromptues, le sourire de Carolanne , un diner chez Maggie qui vient d'avoir un poulain frêle, les enfants de Lynn devenus si grands,, l'accueil de Géraldine et le hot tub en bord de mer balayé par le vent, la maison de Philippe qui se construit si joliment, Jérôme le tailleur de pierre venu d'un ailleurs que l'on connaissait de tous temps, un incendie, une opportunité, une voiture qui peine, un irish stew, Richard et sa famille, sa maison finie, Sean venu de Dublin mais via le Kerala qui nous a tant fait rire, un livre " les Déferlantes", des bougies, le linge à sécher dans la bruine, Micky, la méditation de pleine lune à Furbo : voilà comment se sont passés les jours bordés de fuchsias et de parfums de roses, entre veilles et rêves, entre bigorneaux, crabes, homard, whisky, entre chagrins, joies et soucis, entre les petits riens qui font nos vies. Il y a eu des clairs de lune, des levers de soleil, des vents chauds et des brumes et si je les signale c'est que, croyez moi, ils ne sont nulle part ailleurs pareils. Ils viennent de plus loin, buttent sur la frontière du visible et de l'invisible et se rattrapent de justesse pour s'ancrer en vous d'une manière indélébile sous forme d'une musique qui ne vous lâche plus.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire