Il est une maison

En Bretagne, pas loin des dunes aux mains vertes levées,  il est une maison aux volets trop souvent clos 

Une maison où rien ne se bat,  où tout s'harmonise

Une maison où les phares se reposent d'une incroyable lumière

Et où les hortensias pousseraient à même sur les murs 

Des murs qui murmurent l'histoire encore nouvelle d'une femme peintre éprise d'un cascadeur poète de la vie qui y vécurent et... eurent de beaux enfants. J'en témoigne : je les y ai vus  

   Une maison dont on ne voudrait plus partir quand elle commence à se dire. Et voilà que là cet été , elle se dit
" à vendre...."